Ноют шрамы на спине — дань былой крылатости…
Эту боль не слышно днём, лишь в ночной тиши…
Тянет в небо улететь, словно кто-то сладости
вместо звёзд на полотне ночи раскрошил…
Кто придумал измерять Счастье километрами?
Кто позволил поделить Вечность на часы?
Сто вопросов собери, не спеши с ответами,
и по пёрышку мои крылья воскреси…
Непростое колдовство… Повоюем с прожитым?
Каждый день переберем… Сколько этих дней,
отлучавших от небес… Тяжело… Возможно, Ты
знаешь, как простить себя, и подскажешь мне?